El hombre del viejo Ford

Un viejo Ford de color marrón ha iniciado un largo viaje sin retorno. Al volante, un hombre peculiar. De tez morena y curtida por muchos años de duro trabajo en los campos de La Mancha que le vio nacer.

Apenas se despidió. Se marchó rápido, casi sin avisar. Se despidió sin protocolos, sin un suspiro, de puntillas y sin hacer ruido. Así era él. Un espíritu libre y como tal se fue.

Atrás deja una familia con el rictus de sorpresa, una mueca de dolor y mil lágrimas. Lágrimas por el ser querido, por el hombre de la gorrilla, de los pantalones caídos, de la sonrisa sincera.

Deja recuerdos de un hombre justo, fiel a los suyos y a sus ideales. Un hombre que se vistió con el traje de la honradez y del que nunca hizo mal a nadie. Todo el que diga o sienta lo contrario, vivirá siempre en la angustia del mentiroso.

Ha iniciado su viaje a lomos de su inseparable Ford. Aquel que se confundía con la tierra por el polvo del camino.

Aquel que parecía uno distinto bajo un cielo de nubes cargadas de lluvia.

Ambos eran uno y uno siempre era parte del otro.

Para el último y más largo viaje, lleva el maletero repleto. Repleto de recuerdos, repleto de vivencias, repleto de cariño. De olor a tomate recién cogido; de vientos de huerta, de aire puro; de días de fútbol, de algarabía por los triunfos de su Madrid, de noches al fresco, de vino y sardinas a escondidas, de partidas de cartas, de cafés en un viejo bar, de quinielas sin echar.

Hoy escribo a ese hombre, no como su hijo político, sino como el verdadero hijo que siempre me hizo sentir. Quiero hacerle saber que en la guantera de ese viejo coche, llevará mi cariño, respeto y admiración.

Y me uno hoy a todos aquellos que como yo, siempre seguiremos escuchando el motor de un viejo Ford.

En memoria de D. Jesús Bellón Sáez